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Così stancamente sbiadisce
l'inchiostro dell'io, finché
la nostra sostanza ascenderà gassosa
nella luce viva, ingrasserà ricciute
nuvole, innocenti come greggi. Perché
Il cielo ci chiama, attraverso le voci
di tutti gli animali, perché
il cielo sa che siamo uguali, sorvolando
l'arena evolutiva, le policrome catastrofi.
Vento saremo e pioggia e vapore, senza
conti in banca, senza mutui, noi
pronti a uccidere per uno scatto salariale.
Nessun nome. Solo il matto che guarda fisso il sole
con le rètine bruciate lo capisce:
lui che usa un pettine sdentato
per grattarsi la schiena.
